MI TALLER DE TEXTOS - EL VIEJO MAESTRO

Este es el resultado que una de las propuestas del Taller de Textos han provocado en mí y que quiero compartir con vosotros – no transcribo todas las respuestas porque este es un espacio para que todos aprendamos, no para divulgar mis textos - espero que os guste… cualquier sugerencia o vuestros propios ejercicios los podéis compartir más abajo, en el apartado “comentarios”.

Propuesta elegida

Propuesta 3 – A la caza de ideas

Escribir un texto a partir de la siguiente frase:

Hay ventanas para mirar hacia fuera y las hay para mirar hacia adentro

EL VIEJO MAESTRO 

"Hay ventanas para mirar hacia afuera y las hay para mirar hacia adentro". Así comenzó a hablar el viejo maestro, admirable persona y gran pedagogo que mi torpe juventud no supo apreciar en su justa medida, de lo que ahora me arrepiento ¡podía haber aprendido tanto! "Las primeras las vemos siempre - continuó -... ahora mismo, a nuestro lado: por ellas vemos las vidas que vivimos, lo que deseamos y aborrecemos en la vida terrena, pero las segundas... esas no se ven, esas sólo las sentimos en ciertos momentos, íntimos y profundos, y a través de ellas podemos observar, aunque difusas, las cosas realmente importantes: lo que somos, lo que creemos, lo que de verdad nos mueve o paraliza (...) son momentos de lucidez extrema, quizás por eso mismo nos deslumbran y difuminan los contornos de lo que nos importa tanto. Todo se traza, como en arena de playa azotada por el viento, que se borra según se va escribiendo...".

Recuerdo que yo le miraba sorprendido, como el resto de la clase. Cuando empezó su discurso de despedida, una parte de mí pensó que chocheaba, aunque por suerte la otra me dijo que era muy lúcido, ahora pienso que más lúcido de lo que yo seré jamás

"... La verdad es que, después de todo - estaba terminando su despedida -, todo lo que os he enseñado, a los que me habéis hecho caso, claro - se rió con ganas al decir esto, recuperó la seriedad, aunque quedó en sus labios una leve sonrisa, no sé si de sarcasmo, tristeza o ambas cosas - y todo lo que aprenderéis de ahora en adelante, de poco valdrá si no os ayuda a ser felices... ¡Pero cuidado! esto dependerá, en gran medida, de vosotros mismos, sólo tenéis que meteros en esas duras cabezotas que cada uno tiene su camino hacia la felicidad, y que quizás la felicidad es, precisamente, el transitar por ese camino que se ha elegido, y no el lugar hacia donde pensamos que se encaminan nuestros pasos... Resumiendo, hijos míos, haced que vuestra vida sea sobre todo eso, ¡vuestra!"

Una semana después de terminar las clases, me crucé con él por la calle. Caminaba por la acera de enfrente, despacio, ensimismado, con la mirada clavada en el suelo. Yo le miraba fijamente y, de repente, levantó la cabeza, me miró, primero sin reconocerme, para luego dar un leve respingo, antes de dibujar una gran sonrisa y levantar la mano para saludarme. Esa fue la última vez que lo vi. Alguna noche de aquel verano, pasaba caminando al lado de su casa, veía luz, me acercaba. Una vez tuve la mano a menos de cinco centímetros de su timbre... me lo imaginaba en bata y zapatillas, en su sofá favorito leyendo un enorme libro, sólo, jubilado ya, quizás haciendo el gesto de levantarse para ir a preparar la clase del día siguiente, para enseguida negar con la cabeza y decirse a si mismo, riendo "¿dónde vas viejo tonto? si primero, es verano y, aun más importante, estás ya jubilado... qué poderosa es la costumbre"

Abrí la carta de mi madre. Habían pasado bastantes años desde la última vez que vi al viejo maestro. Llevaba cuatro meses en la facultad, en la gran ciudad, orgulloso de mi juventud, de mi condición de universitario, de mi coche... Al final de la carta, entre otras cosas que carecían de importancia, mi madre dijo que el viejo maestro había muerto sólo en su casa, sin nadie a su lado, mientras dormía, y que había ido un montón de gente al entierro, que habían ido incluso de la ciudad. 

Como un mazazo, la conciencia me hizo ver que apenas me había acordado de él más de dos o tres veces en todos esos años, y desde luego ni había preguntado por él... Lloré amargamente, mirando al suelo de mi habitación. Esa fue la primera vez que la gran ciudad me pareció triste y gris, y también fue cuando me prometí seguir sus enseñanzas. 

Ahora puedo decir, querido maestro, que siento el orgullo de poder decir que mi vida es sobre todo eso, mía. 

Fernando Ruiz